La maison est deserte. On entendrait presque mes pensées hurler. Hurler qu'il fait froid. Les vitres sont toutes embuées. Je m'y surprend a ecrire des initials. QB. Les lettres qui m'obsèdent, qui me font mal. Je regarde mes poignets. Je me trouve bien ridicule. Je distingue a travers la fenetre que le soleil n'est plus des notres. Toutes mes condoléances. Je me sens un peu seule. J'ai un peu peur, je l'admets. Dehors, j'imagine le mercure a zero. Je sourie a cette idée. J'ai dans la tête des envies sanglantes, pensées vengeresses. L'espoir n'était pas au rendez-vous. Et le froid, le froid persiste a exister. Pas moi, pas moi. Les choses futiles me paraissent, a ce jour, tristement futiles. Je suis en etat de desespoir profond, et puis, aussi, cette desolante et quotidienne melancolie. Et c'est sur ces mots que je fond en sanglot et que j'arrete douloureusement ce triste texte.